Gaceta Crítica

Michael Leonardi (THE PALESTINE CHRONICLE), 21 de Junio de 2026

 

Ramzy Baroud ha escrito el libro que este momento exige. Ahora nos toca leerlo, compartirlo y unirnos a la larga lucha que tan bellamente ilumina.

En Antes del diluvio , Ramzy Baroud no solo escribe unas memorias familiares, sino un testimonio vivo del alma palestina: una obra que palpita con la sangre de generaciones, la sal del Mediterráneo y la voluntad inquebrantable de un pueblo que se niega a desaparecer. Esto es más que un libro. Es un acto de desafío, un acto de resistencia literaria que se erige como una de las acusaciones más contundentes jamás escritas contra el colonialismo de asentamiento sionista y la complicidad occidental. A lo largo de tres generaciones, Baroud sigue la trayectoria de la familia al-Badrasawi desde los olivares de Beit Daras hasta los campos de refugiados de Gaza, revelando cómo la invasión colonial, la ocupación y el genocidio han intentado —sin éxito— borrar la historia, la dignidad y el futuro de un pueblo.

Desde las primeras páginas, la prosa de Baroud atraviesa con precisión la insensibilidad de las cifras y las estadísticas que con demasiada frecuencia reducen a los palestinos a meras abstracciones. «Uno no puede darse valor si no lo posee», escribe, citando a Alessandro Manzoni. El valor, al igual que la resistencia, no se concede desde arriba. Se forja en la larga marcha de la historia, en la longue durée que los historiadores franceses comprendieron y que Baroud despliega magistralmente en esta obra. Esta no es una historia familiar cualquiera. Es la historia de Palestina misma.

El libro comienza con la inquietante figura de Madallah Abdulnabi, tía abuela de Baroud, cuyo «compañero» —un genio, una presencia espiritual— llega al pozo del pueblo. Cuando su padre, Mohammed, muere como mártir, cubierto de mariposas cola de golondrina por las aguas del valle de Beit Daras, Madallah enmudece durante meses. Su dolor no es individual; es colectivo. «Los sueños continuaban», escribe Baroud, «confinados al mundo intangible, mientras las noticias se volvían más sombrías». Esta fusión de lo místico y lo brutalmente material marca el tono de toda la narración: los palestinos no solo soportan la historia, sino que la llevan en sus huesos, en sus sueños y en su fe inquebrantable.

Abdallah, hijo de Madallah, emerge como una figura imponente de silenciosa resiliencia. Obligado al exilio durante la Nakba, se convierte en el «cabeza de familia» a una edad desgarradoramente temprana. La llegada de la familia al campo de refugiados de Shati se narra con una intimidad devastadora: «La familia al-Badrasawi finalmente se instaló allí en una pequeña tienda de campaña, inicialmente con solo unas pocas mantas usadas y sin colchones». Baroud no romantiza la pobreza. Expone la lenta muerte de la dignidad bajo asedio —el hambre, la enfermedad, la humillación constante— al tiempo que muestra cómo el sumud de la familia transforma el sufrimiento en algo trascendente.

Uno de los hilos conductores más poderosos del libro es la historia de Ehab al-Badrasawi, cuya vida se convierte en un puente viviente entre la resistencia del pasado y la del presente. Desde pintar grafitis revolucionarios de niño hasta cavar túneles y luchar en la inundación de Al-Aqsa, Ehab encarna la cadena ininterrumpida de la resistencia. Baroud escribe sobre la última resistencia de Ehab con una claridad desgarradora:

Ehab no se unió a la refriega. Recargó su arma con calma y disparó de nuevo, alcanzando otro tanque… «Allahu Akbar», resonó su voz en el barrio desierto… Arrojó el arma a un lado. Se quitó el abrigo verde y corrió hacia el vehículo blindado. «Dios es grande», gritó por última vez.

El martirio de Ehab no se glorifica por sí mismo. Se presenta como la consecuencia inevitable de una vida dedicada a resistirse a la sumisión. En estos pasajes, Baroud logra algo excepcional: hace que el lector sienta el peso de cada bala, de cada niño perdido, de cada hogar destruido. Lo personal se torna profundamente político sin perder jamás su humanidad.

El prólogo de Ilan Pappé describe acertadamente el libro como un antídoto necesario contra la insensibilidad que provocan las cifras. «Con demasiada frecuencia, los números nos adormecen», escribe Pappé. La genialidad de Baroud reside en devolverles carne, vida y alma a esas estadísticas. Más de 70.000 palestinos masacrados desde octubre de 2023. Linajes enteros extinguidos. Hospitales reducidos a escombros. Niños amputados sin anestesia. Baroud no nos permite apartar la mirada. Nos obliga a ver a la abuela aferrada a su nieto muerto, al padre buscando los restos de sus hijos, a la madre dando a luz bajo asedio a un niño que lleva el nombre de una tía mártir.

El tratamiento que el libro da a la larga duración es particularmente brillante. Baroud rechaza la narrativa sionista que reduce la resistencia palestina al «terrorismo» o a grupos afines a Irán. En cambio, traza una continuidad desde la antigua resistencia contra los macedonios de Alejandro Magno, pasando por Izz al-Din al-Qassam, hasta los combatientes de hoy. «Batis puede parecer una nota a pie de página en este libro», escribe, «pero, de hecho, si se lee con atención, se descubrirá que es el personaje central». Esta profundidad histórica desmantela la mentira de que la resistencia palestina es una invención reciente. Es tan antigua como la propia tierra.

Lo que convierte a * Before the Flood* en una lectura esencial en 2026 es su confrontación implacable con el genocidio en curso. Baroud no suaviza el horror. Documenta el ataque deliberado contra el personal médico (incluida su propia hermana, la Dra. Soma Baroud), la destrucción de barrios enteros y la crueldad sádica de los funcionarios israelíes que hablan abiertamente de convertir Gaza en una «Riviera» mientras los palestinos se pudren en tiendas de campaña. Los capítulos finales se leen como crónicas del infierno, pero están impregnados de una esperanza tenaz, casi milagrosa.

«El pueblo palestino acabará conquistando su libertad porque ha invertido en una trayectoria a largo plazo de ideas, recuerdos y aspiraciones comunitarias», escribe Baroud, «que a menudo se traducen en espiritualidad, o mejor dicho, en una fe profunda e inquebrantable que se fortalece, incluso en tiempos de genocidio».

Esta fe no es ingenua. Es fruto de una dura conquista, forjada en el fuego de múltiples Nakbas. Baroud muestra cómo cada generación —desde el silencio de Madallah hasta la carga final de Ehab— añade una nueva dimensión a la negativa colectiva a rendirse. Los túneles de Gaza no son mera infraestructura militar; son la manifestación física de un pueblo que ha aprendido a sobrevivir bajo la superficie de la violencia colonial, a la espera del momento de alzarse.

La fuerza del libro reside igualmente en su ternura. Baroud escribe sobre el amor, la pérdida y los actos cotidianos de supervivencia con una sensibilidad exquisita. Los pequeños detalles —una pulsera dorada, un jarrah llevado sobre la cabeza, el aroma del baklava en las bodas— humanizan lo que el mundo suele reducir a meras imágenes de conflicto. Cuando Madallah pierde la voz tras el martirio de su padre, sentimos el silencio en nuestra propia garganta. Cuando Asia busca el cuerpo de su hijo tras un ataque israelí, la acompañamos entre los escombros.

Como persona que ha dedicado años al trabajo de solidaridad con Palestina —coordinando con la campaña «100 Puertos, 100 Ciudades» de la Flotilla de la Libertad en Italia y ayudando a construir redes de apoyo duraderas—, reconozco en las páginas de Baroud el mismo espíritu que impulsa a los estibadores de Génova y Livorno a bloquear los envíos de armas, que alimenta las movilizaciones de la Generación Gaza en Roma y que sostiene el movimiento global BDS. No se trata de una solidaridad abstracta. Es el reconocimiento de que la lucha de los al-Badrasawis ​​es nuestra lucha.

Antes del Diluvio llega en un momento crucial. Mientras la campaña genocida de Israel se extiende por el Líbano y los gobiernos occidentales continúan su complicidad criminal, Baroud nos recuerda que la resistencia no es inútil, sino inevitable. El libro no termina en la desesperación, sino en una afirmación serena y firme de la capacidad de acción palestina. «Los palestinos no son víctimas pasivas de la historia», escribe, «sino, a lo largo de generaciones, sus protagonistas».

Ramzy Baroud nos ha regalado una obra maestra. Antes del Diluvio se sitúa entre las grandes obras de la literatura palestina —desde Ghassan Kanafani hasta Mahmoud Darwish— y merece la mayor difusión posible. Es un libro que instruirá, indignará e inspirará a partes iguales. Para quienes se han insensibilizado ante los horrores cotidianos de Gaza, reaviva la sensibilidad. Para quienes ya son solidarios, profundiza su compromiso. Para el propio pueblo palestino, es un acto de profundo amor y reivindicación histórica.

Al final, Baroud logra lo que solo los más grandes escritores pueden: convierte lo particular en universal. La familia al-Badrasawi se convierte en la de todas las familias palestinas. Su dolor, su resistencia, sus sueños de retorno se transforman en la herencia común de la conciencia de la humanidad. Antes del Diluvio no es solo la crónica de la supervivencia de una familia. Es una exigencia para que el mundo, por fin, sea testigo y actúe.

No puede haber paz sin justicia. No puede haber futuro mientras Palestina siga desposeída. Ramzy Baroud ha escrito el libro que este momento exige. Ahora nos corresponde leerlo, compartirlo y unirnos a la larga lucha que tan bellamente describe.

Michael Leonardi es un periodista radicado en Italia. Leonardi es vicepresidente de Treewater Initiative, una organización sin fines de lucro dedicada a promover la sostenibilidad en una Palestina libre desde hace más de una década. Este artículo fue escrito por él y se publicó en Palestine Chronicle.