Gaceta Crítica

Por Greg Grandin (Resumen Lationamericano), 7 de julio de 2025

Ningún presidente en la historia ha usado la palabra “Estados Unidos” con tanta eficacia como Donald Trump, no como un símbolo para invocar la unidad, sino como queroseno para mantener encendido el fuego de nuestras guerras culturales.

Estados Unidos, Estados Unidos: ¡Que sea grandioso! Ya lo es. Que siga siendo grandioso. Estados Unidos debe hacerlo. Estados Unidos lo hará. Estados Unidos primero. «Estados Unidos»,  dijo Stephen Miller , subjefe de gabinete de Trump e impulsor de gran parte de su política nacionalista, «es para los estadounidenses y solo para los estadounidenses».

Pero, ¿qué significa ser estadounidense si hombres armados y enmascarados pueden sacar de la calle a cualquiera, ciudadano o no, obligándolos a subir a camionetas todoterreno sin identificación, o si, si Trump se sale con la suya, desaparecer en una zona remota de Luisiana o ser llevados a un campo de prisioneros en El Salvador?

El Sr. Trump y agentes como el Sr. Miller están librando una guerra no solo contra los migrantes, sino también contra el concepto de ciudadanía. Según  un informe , el Servicio de Inmigración y Control de Aduanas (ICE) expulsó a 66 ciudadanos durante el primer mandato del Sr. Trump, y ahora ha emitido una orden ejecutiva que pone fin a la ciudadanía por nacimiento. Su gobierno está exiliando a niños nacidos en Estados Unidos, incluyendo a un  niño de 4 años  con cáncer en etapa terminal. El Departamento de Justicia afirma estar «priorizando la desnaturalización», estableciendo un marco para revocar la ciudadanía a los ciudadanos naturalizados que la Casa Blanca considera indeseables.

El vicepresidente J.D. Vance admite que la expansión del ICE es el motor principal de la agenda de la Casa Blanca. En una serie de publicaciones en redes sociales, refutó las preocupaciones sobre el emblemático proyecto de ley de reconciliación del presidente. Dijo que nada más en el proyecto de ley importaba —ni la deuda ni los recortes a Medicaid— comparado con asegurar el dinero del ICE. Ahora, la agencia —que ya actúa como una policía secreta— contará con 75 mil millones de dólares adicionales para construir centros de detención, contratar nuevos agentes y optimizar sus operaciones.

La guerra del Sr. Trump contra la ciudadanía va de la mano con su politización del nombre de Estados Unidos, y aunque la primera no tiene precedentes en su intensidad, la segunda se inspira en una larga tradición estadounidense, tan antigua como la nación misma.

Durante la primera mitad del siglo XVIII, la mayoría de los habitantes del hemisferio occidental se referían a todo el Nuevo Mundo como América. Luego, alrededor de la década de 1760, en reacción a los esfuerzos de la corona británica por establecer un control más estricto sobre sus posesiones estadounidenses, los súbditos británicos disidentes comenzaron a usar el término «América» en dos sentidos: tanto para referirse al Nuevo Mundo como a su pequeña parte de ese mundo, la estrecha franja de tierra entre los Alleghenies y el mar.

En 1777, los Artículos de la Confederación nombraron al nuevo país como los Estados Unidos de América, pero también lo denominaron simplemente América. Esa fusión retórica de todo el Nuevo Mundo con una parte de él era una aspiración, pues muchos en Estados Unidos esperaban que la nación abarcara todo el hemisferio, o al menos llegara pronto al océano Pacífico.

George Washington fue uno de los primeros en apropiarse exclusivamente de América para Estados Unidos: «El nombre de América», dijo a los ciudadanos estadounidenses en su discurso de despedida de 1796, «les pertenece». En cambio, los revolucionarios que buscaban derrocar el dominio español no reivindicaron el nombre de América como propio.

Para ellos, América no simbolizaba el nacionalismo, sino el internacionalismo. El líder político colombiano Francisco de Paula Santander escribió en 1818 que importaba poco dónde naciera exactamente, pues «es nada menos que americano, y mi patria es cualquier rincón de América que no esté gobernado por los españoles». Simón Bolívar, el revolucionario venezolano que liberó gran parte de Sudamérica del dominio español, esperaba que una América libre —toda ella— guiara a la humanidad hacia un futuro regido por el derecho y la justicia.

Algunos en Estados Unidos compartían esta visión. En su discurso del 4 de julio de 1821, John Quincy Adams anticipó el tipo de patriotismo optimista que posteriormente se asociaría con presidentes como Woodrow Wilson y Ronald Reagan, al afirmar que «Estados Unidos» dio al mundo los principios de «libertad igual, justicia igual e igualdad de derechos».

La visión de Adams era más esperanzadora que real. En las décadas siguientes, la esclavitud se expandió, el desplazamiento de los indígenas y la expansión hacia el oeste se aceleraron, y un nacionalismo belicoso, como el que hoy representa MAGA, encontró su voz.

Adams observó con desesperación cómo lo que él llamaba el «anglosajón, esclavista y exterminador de indígenas» se convertía en un arquetipo heroico nacional. El impulso para la guerra contra México creció, especialmente después de que los colonos esclavistas «texanos» blancos se liberaran del dominio mexicano en 1836. Los texanos agudizaron el aura supremacista de la identidad blanca en oposición a México, en la fantasía de muchos de que la nueva República de Texas era solo un paso para convertir todo el continente en una patria para los anglosajones. La bandera de la Estrella Solitaria, dijo el presidente de Texas, Sam Houston, sería «izada por la raza anglosajona» sobre México y Centroamérica. «Americanizar este continente» a «la espada», instó Ashbel Smith, otro estadista texano y dueño de esclavos.

El anglosajón, fruto de la guerra, se convirtió, como temía Adams, en un rasgo fundamental del americanismo, cuyas virtudes se definían contra los supuestos vicios de los hispanoamericanos. «Un gobierno republicano bueno, estable, justo e igualitario nunca existirá en las repúblicas españolas»,  escribió The New York Morning Herald  en 1839, «hasta que la raza anglosajona tome las riendas de los gobiernos de toda Sudamérica». Las nuevas repúblicas hispanoamericanas eran, en otras palabras, los países «de mierda» originales del mundo.

Estados Unidos anexó Texas en 1845 y, al año siguiente, invadió México. Para 1848, el Ejército estadounidense había ganado la guerra, y aunque muchos expansionistas, entusiasmados, estaban a favor de apoderarse de «todo México», la opinión contraria del senador John C. Calhoun, de Carolina del Sur, triunfó. Calhoun advirtió que la incorporación de las «razas mixtas» de México a Estados Unidos socavaría el dominio «caucásico».

Estados Unidos no podía aceptarlos como ciudadanos. «El nuestro es el gobierno del hombre blanco», dijo Calhoun. Y había demasiados mexicanos para esclavizarlos. El Congreso se limitó a aceptar solo la mitad norte de México, menos densamente poblada.

Hispanoamérica ideó una respuesta duradera al anglosajón tras la invasión de Nicaragua por William Walker en 1855. Walker, un mercenario de Tennessee aliado con los esclavistas del sur, fracasó en su intento de «americanizar» Nicaragua, pero sus acciones indignaron tanto a los hispanoamericanos que comenzaron a hablar de dos Américas irreconciliables. Al añadir el adjetivo «latino» a América, se presentaron como más humanistas, espirituales y conscientes de la interdependencia social de la existencia humana que sus avaros, individualistas, egoístas, conquistadores y esclavizadores vecinos «sajones» del norte.

Hoy en día, el uso de «América» ​​para referirse a Estados Unidos se ha vuelto rutinario; la mayoría de los angloparlantes lo usan sin intención hostil. Aun así, muchos latinoamericanos se irritan cuando representantes de Estados Unidos usan el nombre América como si no existiera Latinoamérica. Y cuando alguien como el Sr. Miller dice «América es para los estadounidenses», la malicia es palpable.

En 1971, el periodista y novelista uruguayo Eduardo Galeano declaró: «Hemos perdido el derecho a llamarnos estadounidenses». El Sr. Galeano era culto y urbano, pero los mexicanos más pobres, en su mayoría rurales, que han cruzado nuestra frontera sur durante más de un siglo en busca de trabajo han tenido quejas similares. La banda norteña mexicana Los Tigres del Norte canta que todo el Nuevo Mundo es «América» y que «todos los nacidos aquí son estadounidenses». «Somos más estadounidenses», dice otra de las canciones de la banda, «que el hijo del anglosajón». Los Tigres son muy populares entre los migrantes, que hoy son acosados ​​por el ICE y cuyos hijos nacidos en suelo estadounidense, si el Sr. Trump se sale con la suya, se les negará la ciudadanía.

Cuando Estados Unidos se liberó del dominio colonial hace 249 años, contribuyó a la aparición, como dijo Adams en un lejano 4 de julio, de principios modernos de igualdad y justicia. Pero también provocó una reacción violenta contra esos principios. La esclavitud se expandió de forma monstruosa, mientras que las guerras raciales en la frontera alimentaron la idea de que Estados Unidos no era igual a otras naciones: estaba por encima y era mejor que las demás nuevas repúblicas que conformaban «América».

Los ideólogos en el corazón del trumpismo continúan esta tradición, imaginando a «Estados Unidos» como el corazón de un anglosajón asediado. Al igual que en la década de 1840, su obsesión compartida es México. Entonces, la «gran raza teutona» se extendía, como escribió el enviado estadounidense a México en vísperas de la guerra entre México y Estados Unidos, y pronto «invadiría el continente». Ahora está replegado sobre sí mismo, atrincherado tras un muro, instando a la Casa Blanca a una represión más severa contra los migrantes.

La lucha sobre el significado de Estados Unidos revela que el nacionalismo MAGA es lo que es: la última expresión de la supremacía anglosajona: un deseo de dominar el mundo, pero sin rendir cuentas ante él.

¿Quién puede llamarse estadounidense en el Estados Unidos del Sr. Trump? Pregúntenle a Brian Gavidia, ciudadano estadounidense que fue detenido por la Patrulla Fronteriza el 12 de junio. Los agentes lo empujaron de cara contra una valla metálica negra mientras le exigían saber en qué hospital había nacido. «¡Soy estadounidense, hermano!», respondió el Sr. Gavidia. «No estamos seguros, chicos», dijo más tarde, «no estamos seguros en Estados Unidos hoy en día».

Greg Grandin es profesor de historia en Yale y autor de “América, América”.