Gaceta Crítica

Nico Popp (MONTHLY REVIEW), 20 de Diciembre de 2025

Victor Grossman, nacido como Stephen Wechsler en la ciudad de Nueva York en 1928, falleció en Berlín el miércoles 17 de diciembre de 2025. Su Berlin Bulletin apareció regularmente en MR Online, y en 2019 Monthly Review Press publicó sus memorias «A Socialist Defector: From Harvard to Karl-Marx-Allee» . Victor fue un buen amigo de Monthly Review durante más de treinta años, quien nos visitó cuando por fin pudo regresar a Nueva York, y a quien vimos cuando fuimos a Berlín. Lamentamos su muerte. La siguiente es una traducción del obituario que apareció el viernes 19 de diciembre en el diario alemán de izquierda Jungle Welt

—Los editores

Cuando uno se unía al Ejército de los EE. UU., tenía que firmar una lista. Contenía unas veinticinco organizaciones, y al firmar, confirmaba que no era miembro de ninguna de ellas, nos dijo Victor Grossman cuando pasamos tres horas hablando de su vida en su apartamento en Karl-Marx-Allee en Berlín, al que se había mudado en 1961, en 2023, justo antes de cumplir 95 años. «Definitivamente estaba en una docena», dijo sonriendo, con el fuerte acento estadounidense que todavía usaba para hablar el idioma del país al que había llegado en 1952, incluso después de más de siete décadas

¿Por qué no había revelado simplemente su afiliación al ser reclutado? «Porque tenía miedo», dijo sin dudarlo. En Estados Unidos, desde 1950, todo miembro del Partido Comunista o de una organización afiliada debía registrarse individualmente como «agente extranjero». No hacerlo podía resultar en severas penas de prisión. Víctor no lo hizo. Mucho tiempo después, conoció a un camarada que se había negado a firmar la lista en aquel entonces. Después de un tiempo, fue dado de baja «con deshonor», pero sin castigo. El precio: terminó en una lista negra que se guardaba en todos los lugares donde solicitaba empleo.

Stephen Wechsler, como se conocía entonces a Víctor, firmó el contrato y llegó a Baviera como soldado del Ejército estadounidense. Los soldados que reportaron lesiones físicas durante el entrenamiento básico para evitar el servicio en el extranjero fueron enviados a Corea. Cuando Víctor relató esto, su horror ante tal cinismo aún era evidente.

Solo pasaron unos meses antes de que el soldado Wechsler fuera descubierto en una especie de inspección. Al regresar de su permiso y recibir una citación del tribunal militar de Núremberg, decidió de inmediato desertar. Tan decidido, de hecho, que entró en la sede del KPD (Partido Comunista de Alemania) en Núremberg con su uniforme y pidió a los asombrados camaradas que se encontraban allí —sin éxito, por supuesto— que lo llevaran clandestinamente a Alemania Oriental. La determinación y la resolución eran las cualidades más destacadas de Victor.

Cuando le di la entrevista editada para que la revisara, no estaba satisfecho con un aspecto: el día que cruzó a nado el Danubio en Linz había sido el día más importante de su vida, y ahora solo se mencionaba en una frase. Dado el gran volumen de material, esto era inevitable, pero la crítica estaba ciertamente justificada. Mientras cruzaba el río a nado, Stephen Wechsler se convirtió en Victor Grossman. Un oficial soviético le había aconsejado al desertor de veinticuatro años que cambiara su nombre por razones de seguridad.

Así llegó a la joven RDA. Estudió periodismo en Leipzig y conoció a «mi Renate», con quien estuvo casado hasta su muerte en 2009. Trabajó como editor y corrector para el Informe Democrático Alemán y el servicio de radiodifusión extranjera, y fundó el Archivo Paul Robeson en la Academia de las Artes. Sin embargo, este hombre seguro de sí mismo y directo nunca se llevó bien con sus superiores. Calificó su trabajo como escritor independiente desde 1968 como «prolongador de la vida». Era evidente que, sin aceptar nunca la ciudadanía ni unirse al SED (Partido Socialista Unificado), había hecho de la RDA un país más «suyo» que muchos de los que ocuparon cargos allí. Cuando hablábamos de su declive y desaparición, usaba palabras como «desesperación» y «amargura». «El partido prácticamente había desaparecido», dijo sobre la segunda mitad de la década de 1980.

Se unió al PDS (Partido del Socialismo Democrático) y se involucró en organizaciones antifascistas. Incluso en sus últimos años, era un rostro familiar en eventos grandes y pequeños en Berlín. A medida que el Partido de Izquierda se hundía en una crisis cada vez más profunda, Victor no podía estar tranquilo. La dirección, dijo, solo quería hacer política en parlamentos y gobiernos, ya no en las calles. Pero era en las calles, en luchas concretas, como el joven comunista había aprendido en la década de 1940 y nunca olvidó, donde se hacía evidente la verdadera naturaleza «viva» de un partido. La palabra era importante para él en este contexto: anhelaba un partido de izquierdas «vivo», militante, que hablara con la gente en su vida cotidiana, no uno que simplemente los saludara desde carteles cada cuatro años justo antes de las elecciones. Cuando hablamos en 2023, dijo que ni siquiera sabía si aún figuraba como miembro. El camarada que siempre había cobrado las cuotas había fallecido.

Victor Grossman falleció en Berlín el miércoles a los noventa y siete años. Otra persona a la que extrañaremos mucho ha fallecido. «Hicimos lo que pudimos», me dijo. En su caso, era cierto.