Gaceta Crítica

Malak Hijazi (MONDOWEISS), 11 de Junio de 2025

Lo llamamos Mar de Gaza, aunque forma parte del Mediterráneo, porque Israel nos aisló del mundo y nos hizo creer que era inalcanzable. La Flotilla de la Libertad rompió ese hechizo.

La Flotilla de la Libertad Madleen. (Foto: Coalición de la Flotilla de la Libertad)

Nací en Gaza justo un año antes de la Segunda Intifada. No recuerdo que ningún año de mi vida transcurriera con normalidad. Recuerdo apretujarme en las esquinas para esquivar balas perdidas. Recuerdo estar sentado en mi pupitre, esperando oír la bomba caer, porque oírla significaba que yo no era el objetivo.

En 2007, cuando tenía ocho años, Israel impuso un duro asedio a Gaza. Recuerdo momentos en los que no teníamos nada para comer, salvo dos latas de atún. Iba al supermercado cercano con la esperanza de comprar algo para picar, pero los estantes estaban vacíos. La vida era inmensamente dura, y vivíamos, y aún vivimos, en la prisión al aire libre más grande del mundo. Eso es todo lo que recuerdo.

El único lugar que nos daba una fugaz sensación de libertad era el mar. A menudo lo llamamos Mar de Gaza, aunque forma parte del Mediterráneo. De alguna manera, siempre nos sentíamos desconectados de sus demás partes, como si se hubiera convertido en un vasto lago atrapado dentro de las fronteras israelíes. Se nos hacía difícil imaginar que estábamos cerca de Jaffa, Alejandría o Atenas. Israel nos había aislado con éxito del mundo y, con el tiempo, empezamos a creer que era inalcanzable.

En mayo de 2011, tenía once años. Recuerdo haber visto el Mavi Marmara por televisión, creyendo que nos alcanzaría. Lo imaginaba acercándose, con las banderas ondeando, la gente vitoreando, el barco dibujando una línea sobre el mar. No entendía la política, pero sí lo que significaba tener esperanza. Cuando fue atacado y sus pasajeros murieron, algo dentro de mí se derrumbó. Incluso el mar nos había dado la espalda. Se había cerrado como una puerta. Ese momento transformó mi comprensión del espacio, la libertad y el futuro. La ayuda había llegado, pero se detuvo antes de que pudiera llegar.

Ahora, en 2025, hay otro barco. Se llama Madleen, en honor a una pescadora palestina de Gaza cuyo barco fue confiscado por las fuerzas israelíes. El Madleen no llegó con armas. No las necesitaba. Su misión no era enfrentar el bloqueo con la fuerza, sino confrontar el silencio que lo rodea. Su objetivo era resistir la idea de que nada se puede hacer ante el poder de Israel. Era un barco civil, desarmado y con un propósito claro. Transportaba artículos esenciales: leche de fórmula, harina y arroz; productos de higiene como pañales y compresas; equipos de desalinización de agua; suministros médicos, muletas y prótesis infantiles.

Imaginé la escena exactamente como se desarrolló, incluso antes de que sucediera. Podía ver el barco acercándose en mi mente, lento y decidido, cargando con su frágil carga y las esperanzas de muchos. Pero antes de que pudiera llegar a aguas palestinas, las fuerzas navales israelíes lo interceptaron en aguas internacionales. El Madleen fue abordado, su contenido confiscado y los activistas a bordo arrestados. El barco fue detenido y redirigido, igual que el anterior.

Creo que incluso quienes estaban en el barco sabían cómo terminaría. En su sitio web, mencionaron lo sucedido con el Mavi Marmara. Pero dejaron claro que zarparon no porque creyeran que ganarían, sino porque se negaron a rendirse al silencio, el miedo o la complicidad.

Lo que más llevaba Madleen no era ayuda. Era rechazo: rechazo a normalizar el genocidio y el aislamiento forzado de Gaza.

Este tipo de solidaridad no surge de discursos vacíos. Surge a través del riesgo. Surge de personas que deciden situarse entre el poder y sus consecuencias; que eligen estar presentes, dar testimonio, cuando al mundo se le ha dicho que mire hacia otro lado.

Por eso importa. En Gaza, nos han arrebatado no solo a nuestros seres queridos, nuestros hogares, nuestra infraestructura ni nuestra capacidad de movernos. Nos han arrebatado también la creencia de que nuestras vidas son dignas. Cuando las personas arriesgan su seguridad para presentarse, no para salvarnos, sino para insistir en que nuestro aislamiento es inaceptable, le recuerdan al mundo que nuestras vidas no son colaterales. No estamos demasiado lejos, ni demasiado peligrosos, ni demasiado políticamente complejos para apoyarlos. Este tipo de solidaridad trasciende la abstracción. Dice: Estamos con ustedes. No porque sea fácil, sino porque es lo correcto.

Por eso, tantos palestinos de Gaza marcharon, a pesar del peligro, hacia el puerto. Vinieron no solo para recibir a Madleen, sino también para rechazar la confiscación del barco por parte de Israel. Vinieron para decir: «No somos invisibles. No estamos solos. Se nos ve».

Apenas unos días antes de que el barco fuera detenido, otra forma de protesta había comenzado en tierra.

A principios de mayo de 2025, la Caravana al-Sumud partió de Túnez. Decenas de autobuses partieron en una iniciativa civil para llegar a Gaza por tierra. Multitudes se congregaron para despedirlos, tunecinos y argelinos, uno junto al otro, ondeando banderas y coreando al unísono. No se trata de una delegación patrocinada por un Estado ni de una exhibición simbólica. Es un acto de presencia directa basado en la comprensión de que el asedio no es solo militar, sino también espacial. Su objetivo es hacer que Gaza sea inaccesible.

Hasta el momento, la caravana no ha llegado. Su ruta es incierta. Los participantes se mueven en un complejo terreno político transfronterizo, y no está claro hasta dónde se les permitirá llegar. Pero aun así, avanzan. Porque no hacer nada significaría aceptar la lógica del aislamiento de Gaza. Porque caminar hacia la frontera, incluso si se les detiene, es negarse a normalizarla.

Estos actos de solidaridad no se valoran porque romperán el asedio mañana. Importan porque rompen el hechizo de que Israel es imparable y, para nosotros, de que el mundo es inalcanzable.